InvernoMuto

Seguo la linea di mezzeria mentre rientro verso casa. Non guido io stasera, non è il mio turno. Mi ricordo quando bambino - in gita scolastica sul pullman - mi attaccavo il più possibile al vetro per guardarla mentre scorreva accanto alle ruote. Mi divertivo a rincorrerla con gli occhi, giocavo con le intermittenze della vernice e seguivo l’effetto scia.
Guida tranquillo il mio amico, scambiamo poche parole: smaltiamo entrambi pensieri. Ed alcol, io.
Ripenso a quella linea tratteggiata che scorre davanti. Anche piano, sembra essere un’unica linea. E’ come se un tratteggio facesse da volàno a quello successivo, come se quello appena passato afferrasse quello a venire e lo trascinasse verso di me. Sembrano un tutt’uno. Anche da bambino preferivo le linee tratteggiate a quelle continue. Erano più divertenti da seguire, strizzavo gli occhi per cristallizzare i singoli tratteggi ed al tempo stesso li univo in un’unica linea.
Ripenso anche a queste parole ed una serie di immagini mi esplode dentro.
Il camminare tra le bancarelle di un mercato rionale. La serranda abbassata di un ristorante cinese. Le bucce dei mandarini ed il loro profumo.
Ognuna di esse è un singolo tratteggio e tutte un’unica linea.
Come quella di mezzeria.